zaterdag 30 april 2011

Huishoudelijke mededeling

De geboorte van mijn boek 'Beminde Eilanden'. Ik beloof u een prachtige avond. Locatie: Raad Vlaamse Gemeenschapscommissie, Lombardstraat 61-67, 1000 Brussel. Intro's door voorzitter van de Raad Carla Dejonghe en Werner Trio, luitmuziek door Floris de Rycker, fragmenten door uw dienaar. En nadien samen een glas om te klinken op onze vriendschap. Nu donderdag 5 mei om 20.00u. Van harte welkom!

Een bevestiging van uw komst is welkom bij de uitgever: boekvoorstelling@verbode.be

vrijdag 22 april 2011

2005: Je (vertaling: Bernard de Coen)

Je suis ta douleur,
rue qui n’est plus la bienvenue
dans le nouveau projet d’urbanisation.
Je me tiens ici intact attendant
ta guérison.

Je suis ta relation sans issue,
réalité devant laquelle se fermer les yeux.
Nuit dans une autre tête.

Je suis ton là-bas,
silhouette qui avance le long d’une façade,
réplique douçâtre par lune pâle.

Je suis ta mort.
Demain plus qu’un souvenir,
oiseau mort dans une flaque.

dinsdag 19 april 2011

1992 Hama (vertaling: Bernard de Coen)

Cet été-ci des algues tournent
sur les moulins à eau de Hama.
Souvenirs déchiquetés ?
Le vieil aqueduc ne s’en débarrassera
plus. Où oncques gisait le guéret
la consolation d’un poster old Hama :
c’est Assad, père et fils
et 30.000 morts. Regarde leur
croissance explosive,
proliférant sur une année
dont se tait la cité.

Comme un enfant qui se sent pris sur le fait,
vingt ans plus tard :
mémoire collective,
attendant mon stop.

Une charrette, cahin-caha,
sans destination
Le répertoire fixe du conteur populaire
que n’a vu personne
Quelque part je le trouverai,
raconte le Lonely Planet.
Son monde entr’ouvert
invite. Comme la fenêtre.

Ailleurs, aliénées :
deux vieilles personnes
dans un mobil-home près de l’Oronte.
Des Belges pardi.
Elle épluche une petite pomme,
lui fait le récit,
par bribes et morceaux.

*

La haine est demeurée suspendue, comme un disque,
en incompréhension, comme un souvenir en soupçon craintif,
comme de la bière émoussée après l’heure de fermeture,
tandis que le pluie hurle sur le trottoir
et que le trottoir devient lentement feuilles
d’une désert ivre à chameau chancelant
d’un soupçon craintif.
Comme un disque qui coince le muezzin geigne
que tu es mort, comme les brebis égarées
au soleil méridien tardif. Aucun berger à l’horizon
aussi loin que tend l’histoire, et c’est plus loin
que ton omerta. A la réalité illisible
appartient un journal arabe aux sons étranglés
et des arabesques pour la frime, avec de petits verres de nescafé
aux frais du parti Baath.
La haine est demeurée suspendue, sur la rive de l’Oronte,
dans mon désert hypothermique, à air conditionné
dans la réflexion du grand minaret
qui ce matin encore prit en claironnant congé de mon ancien amour.

dinsdag 12 april 2011

Vroege zomeravond in Brest

Woorden migreren, trekken snel voorbij.

Mijn pen danst over het papier.

Geluk is wat rest. Als ik blijf proberen.


Hier, achter de grens van onbekende steden,

zet ik voet aan wal in Brest. Weer alleen.

Vroege zomeravond valt op pagina's april.


Mijn hotel: een vaderland, de stilte een vlag.

Prematuur maantjelief verpulvert mijn hart.

Zonder vers te verlangen. Ik schrijf - en lach.


De stad ruikt naar pannenkoek, hallucinatie

van binken en zintuigen die ik dichtvouw

om de cider van mijn lyriek te drinken.


Ik leef... als de kreten van dronken matrozen

die binnen slenteren door het open raam.

Als Michel Butor in een Musée vol pose.


Ik ontraadsel de hymne van de meeuwen

met hun echo's van eeuwen. De folklore

zit diep genesteld in woorden die bekoren.


Een oude heer vult kruiswoordraadsels in,

gokkend en gommend tussen de roddels

van twee vrouwen die me niet zien zitten.


vrijdag 1 april 2011

Niet schrikken

Eerst de uitgestrokken stekker. Dan de excuses.

Lichtvlekken die met ons meelopen. Verse schemer

van spijt tussen gebroken beelden. Bustes van goden

met wie ik danste onder de spots van je angst

in ons volslagen onopgemerkte donker. Verdreven.


Vlekken willen samen met mijn driften ondergaan.

In het zwart van deze inkt: laatste mist van fotonen.

Mijn orfische hymne aan Thanatos, utopisch verstopt

in een grafkelder met ongelezen tekst. Schrik niet:

liefde is een Hannibal Lecter, een seriemoordenaar


en een Bachliefhebber tegelijk. Liefde is de toorn

van oude polyfonie in mijn hoofd. Uitnodigend speels

als Google Images, memory-spel dat nachten omdraait.

Taboe-verleden: gouden kooi met zingende roofdieren,

welbespraakte monsters in een killer wordend huis.